Il blues dell’ombrello

C’era un ombrello. Fuxia, piccolo, praticamente pratico. Lo aveva comprato per questo, perché le serviva pratico, utile ma pronto a scomparire al primo raggio di sole. Più pratico di lui c’era il berretto. Grigio, con il pon pon: se piove lo metti, se smette lo togli, lo sbatacchi per togliergli le ultime gocce, e te lo metti in borsa. Mani libere, praticissimo. L’ombrello fuxia stava lì, pratico e vergine, spettatore non pagante.

Ogni volta che pioveva sperava, provava apertura e chiusura per non deluderla. Soffiava via i granelli di polvere che, a furia di aspettare da spettatore, si posavano su tutta la tela fuxia. Quella mattina lei guardò fuori, sbuffò come quando vedeva la pioggia. L’ombrello guardava, scrutava. Lei si avvicinò al cassetto dei berretti, quelli pratici e con il pon pon. Tirò fuori il suo, lo infilò: troppo caldo. Via il berretto. La vide cercarlo con gli occhi che, quando lo videro accanto a scarpe e cappotti, s’illuminarono di fuxia.

Corsero, camminarono insieme, saltarono sulle pozzanghere e lui riuscì, con un colpo di reni, a proteggerla dall’onda anomala sollevata da una Panda verde bottiglia. Presero il tram, felici. Trovarono un posto, lei si sedette e tirò fuori il suo libro, lui la guardava beato, gocciolante e pratico, poggiato ai suoi piedi. 

Si appisolò, con il sorriso sulle labbra, per svegliarsi di botto, con una frenata arrogante. La guardò ma al suo posto c’era un uomo, con lo sguardo triste, che guardava il panorama rigato di pioggia. 

Lei non c’era più. Lo aveva dimenticato.

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